Civilcinema

El estadounidense Jeremy Saulnier llamó la atención con Blue Ruin, un drama de venganza familiar visto desde la mente extraviada de un protagonista que se deja llevar por una violencia que ya lo había destruido desde hacía tiempo. Con más recursos y más prestigio, Saulnier se largó con Green Room, película que se sirve de ciertos recursos del terror, pero puestos al servicio de una premisa plausible en el mundo real y que sirvió como advertencia contra el advenimiento del fascismo que está ocurriendo hoy en EE. UU. De eso y más hablamos en el podcast.

Si bien la cartelera nos propina bastantes y mediocres cintas de terror (como bajo continuo de las franquicias de superhéroes), cada cierto tiempo aparecen joyitas como esta: películas que tuercen y enriquecen el género volviéndolo una caja de resonancia de otras cosas, más reales y más terribles. Si a eso agregamos una dirección de arte impecable, una fotografía y una música que invocan el cataclismo y actuaciones que transmiten indefensión, tenemos un pequeño clásico instantáneo, eficiente embajador de la época que retrata.

El prisionero 13 (1933), El compadre Mendoza (1934) y Vámonos con Pancho Villa (1936) constituyen una mirada todavía en caliente sobre una revolución terrible y sangrienta, que ni siquiera los vencedores (el régimen del PRI bajo el que fueron filmadas estas películas) podían afrontar del todo. El relato frenético, lleno de soluciones y elipsis eficaces, convive con un ojo intencionado a los detalles que hablan de una sociedad y de sus personas, un ojo que no hace otra cosa que poner en cuestión el mito revolucionario. De eso y más hablamos en el podcast.

El Presidente Dwayne Elizondo Camacho que llegó a la Casa Blanca no fue un alter ego musculoso de James Brown, sino un blanco descendiente de alemanes y heredero de una fortuna que le ha permitido navegar entre los negocios y la farándula, convirtiendo sus defectos en virtudes, como solo podría ocurrir en una... idiocracia. La (nueva) bancarrota cívica de EE.UU. es observada a partir de la premonitoria y dañina (diremos por qué) cinta de Mike Judge y de otras señales al respecto que andan por ahí.

Esta película es la protagonista de uno de los cercenamientos más célebres e infames de la historia del cine, cuyo mito ha sido alimentado tanto por la víctima (el cineasta Stroheim) como por los victimarios (los productores Thalberg y Mayer). Esto se explica en parte porque la versión cortada es tan potente, precisa e inolvidable, que la desaparecida (para siempre) versión larga es percibida como una especie de Santo Grial más grande que la vida misma. De esto y más hablamos en el podcast.

Antes de que un tal Donald Trump movilizara a millones de hombres blancos, maduros, frustrados y resentidos, un personaje ficticio llamado Walter White encarnó una fantasía análoga: abdicar de cierta parte de la "civilización" y conservar aquella otra que le resultaba conveniente. En el desgarro entre la construcción de un imperio del crimen y la conservación de una vida familiar, White debe navegar entre capas sinuosas de afectos, lealtades y mentiras, encontrándose siempre acorralado por estas. De eso y más hablamos en el podcast.

Seijun Suzuki estaba atrapado en una fábrica de salchichas cinematográficas, llamada Nikkatsu Films, lo que no le impidió aderezar sus típicas películas de mafiosos con elementos estilísticos radicales, perversiones sexuales y un pertinaz nihilismo que culminó con Branded to Kill, filme tan extremo que le valió el despido... y el comienzo de otra etapa en su filmografía. La descendencia de estas cintas ha sido grande y valiosa, lo que también abordamos en este podcast.

Mientras Fellini y Antonioni, entre otros, sorprendían y encantaban al mundo entero con propuestas artísticas que hoy son asociadas al "cine arte", un compatriota de su misma edad hizo explotar las taquillas con una seguidilla de películas comerciales, culminando con un noir sobre ladronzuelos aficionados, y con una desacralizadora cinta sobre la Primera Guerra Mundial. De este par de joyas surgieron muchas cosas, entre ellas la carrera de una tal Vittorio Gassman. De esto y más hablamos en el podcast.

Este singular western versa sobre la formación de un joven huérfano mestizo, interpretado por un actor no tan joven y que no parecía mestizo. Este buen salvaje, presentado como una tábula rasa, se lanza en una aventura de venganza que es a la vez una gran fábula de encuentros sucesivos, y también una película compuesta por minipelículas, definidas por las etapas de la misión y por entornos naturales poderosos e inolvidables. De eso y más hablamos en el podcast.

Con Los productores (1968) y Las 12 sillas (1970), Mel Brooks logró cosas en las que (lamentablemente) no quiso profundizar en su obra posterior. Tras encontrar su veta en la parodia -al western, con Blazing Saddles (1974), y al terror, con Young Frankenstein (1974)-, se embarcó en la relectura cómica de géneros y franquicias, con la que ganó merecida fortuna sobre una fama consolidada, pero nunca volvió a superar los abismos de histeria y desesperación de sus primeras dos cintas, ni el virtuosismo de Young Frankenstein. De eso y más hablamos en el podcast.

Las dos últimas películas de este realizador chileno están fuertemente emparentadas, como dos hermanos siameses unidos por la nuca que miran con ojos idénticos realidades tan diferentes que prácticamente no se tocan. Una se detiene en el sentimiento de culpa de un hombre de clase baja que no supo lidiar con la violencia proveniente de los estratos más deprivados, mientras que la otra se monta sobre la desconcertada mirada de un inocente que no sabe qué hacer con la (no tan) velada violencia de los que están en la cima de la pirámide. Una mira de lejos y mira desde el protagonista, la otra toma toda la distancia que puede. De eso y más hablamos en el podcast.

Tras mucho hacerle el quite a zambullirnos en este mar (la obra de Chaplin, se entiende), nos lanzamos con la primera de una secuencia de Obras Mayores (con mayúscula). Tan mayores, que cada una de ellas es un eje transformador de la obra de este genio, y donde cada una de ellas lanza (cual Spiderman) diversas telarañas hacia el futuro. En este caso, nos encontramos con retrato del mundo moderno y de varias de sus paradojas, concentradas en un final inolvidable y perfecto donde dos opuestos radicales se encuentran para cerrar una historia, junto con la posibilidad de contarla. De esto y más trata este podcast.

La boda de Muriel es un clásico noventero, por lo kitsch, lo atípico, lo extrañamente edificante y por ser la plataforma de lanzamiento internacional de la carrera de su director y de su protagonista (Toni Colecte). Casi 20 años después, ambos se reencontraron en su Australia natal para filmar una cinta que se parece a Muriel, con premisas y planos copiados, pero agregándole más personajes y más historias que -para bien y para mal- resultan en una película más compleja y aturdidora, que a veces usa la locura como excusa para sus deslices de guión. De eso y más hablamos en el podcast.

El brasileño Glauber Rocha se ganó el mote de ser el "Godard latinoamericano" por Dios y el diablo..., cinta improbable, excesiva, deudora del western, del documental y del musical (entre muchas otras cosas)y que sin embargo no se parecía a nada de lo que se filmaba acá ni allá (o allás, en plural). Su secuela, filmada cuatro año después, tocaba un registro similar, pero agregando una mayor complejidad estilística (uso del color) y argumental (más personajes y más temporalidades yuxtapuestas), formando un filme apabullante pero también algo obsoleto. De eso y más hablamos en el podcast.

A diferencia de los ejemplos más conocidos del Film Noir al que estaba reverenciando (y homenajeando), esta película está filmada íntegramente en locación, en Boston. La telaraña de relaciones con que retrata al bajomundo bostoniano está centrada en un peón semilúcido y poco lucido, encarnado por un Mitchum especialmente escogido para dar una impronta de tragedia a una historia que no quiere alcanzar esas cumbres sino que aspira a cosas menos estruendosas pero de similar o mayor valor. De esto y más hablamos en el podcast.

A comienzos de los 90 la BBC adaptó las novelas del político británico Michael Dobbs, las que se tomaron la licencia de jubilar a Margaret Thatcher, la Reina Isabel II e incluso a su eventual heredero. Todo esto a la sombra de una figura ficticia que conjuga el cinismo de Maquiavelo con la ambición (y la esposa) de Macbeth para ascender al poder e inaugurar una nueva era de la política británica... que en algo se parece al tormentoso escenario post-Brexit. De eso y más hablamos en el podcast.

Llegado a cierta edad, el recientemente fallecido Abbas Kiarostami se internacionalizó. Pero claro, lo hizo a su manera, trasplantándose en otras culturas, asumiendo sus códigos, sus idiomas y sus herencias fílmicas, con lo que logró cintas irreprochables y sin imposturas evidentes que les resten credibilidad. Ambas cintas tienen harto en común, donde destaca la posición de un hombre mayor, dotado de cierto reconocimiento y que navega entre culturas para sentirse libre, pero lo cierto es que no está en ninguna parte. De esto y más hablamos en el podcast.

El noveno largometraje de Fellini fagocita todo lo que está en los ocho y medio anteriores (autobiografía, neorrealismo, espectáculo, formas diversas de abuso, paganismo) y lo regurgita en un autoanálisis descarnado y radical de él mismo, como persona y como artista, que abrió senderos para que varios colegas hicieran ejercicios similares en clave similar. Claro, son muy pocos los que le emulan con lun ogro artístico comparable. De eso y más hablamos en el podcast.

Este documental iba a ser exhibido en televisión para contar la verdad acerca de la ocupación nazi en Francia, pero el mito dice que el Presidente De Gaulle se opuso diciendo que Francia no necesitaba la verdad sino la esperanza. Es explicable, pues la cinta en cuestión demuele el mito de una Francia valientemente unida para resistir al invasor, y para ello recurre a imágenes de archivo que hilvanan, complementan y desmienten los potentes testimonios de las decenas de personas que explican (e inventan) la verdad. Su verdad. De esto y más se trata este podcast.

En la década de los 70, Bob Fosse se despercudió del fracaso de Sweet Charity (1969)subiendo al olimpo con Cabaret, para después sufrir un duro fracaso comercial con Lenny, para después lanzar una brillante y descontrolada semblanza de él mismo con All That Jazz. Frenético en su vida como hombre de espectáculo, declaró desde el principio que vida y espectáculo son lo mismo, y las tres películas de las que hablaremos tratan sobre las atracciones y los peligros de dicha equivalencia.

La sola existencia de esta cinta es una epopeya que trasciende al cine y que parece montarse sobre su trama para aspirar a logros mayores: dar a conocer lo barrido por la historia, reparar injusticias, hacer comprender lo incomprensible. Dos historias separadas por décadas de diferencia se muestran como la repetición propia de un mundo cíclico en tensión con una desaparición latente que no tiene nada de cíclica, sino que parece el destino definitivo de quienes tuvieron la mala suerte de vivir cerca del caucho. De esto y más hablamos en el podcast.

Una estupenda biografía del mito de Ali, por Michael Mann. Un documental panegírico del boxeador sobre el combate en Zaire, donde se le agradece y le despide como si estuviera muriendo (en 1996). Un demoledor registro sobre el combate en Manila y su reprochable conducta con Joe Frazier. Y algunas pinceladas sobre la cinta sobre Ali... protagonizada por el propio Ali. Con estas cuatro películas, y algo más, hablamos de la construcción de la figura que se convirtió en el deportista más grande del siglo 20.

Cinta canónica que cuenta la historia de una familia compuesta por puros hombres, que se esmeran en encarnar cierta decencia básica en un mundo cambia demasiado rápido y les deja fuera de juego. En cualquiera de los dos lados de la frontera mexicano-texana, la pandilla se encuentra con la cobardía y la estupidez vestidas de uniforme y al servicio de gente aun peor a la que ni siquiera se le puede ver, y que moldeó el siglo 20 en el que no tienen cabida. De eso y más se trata esta película hecha con un ojo puesto en Vietnam.

Estas son dos películas hermanas, pues ambas son hijas del genocidio indonesio de 1965 y del intento de un documentalista estadounidense de hablar de y con los genocidas, quienes son tratados como héroes por una gran parte de la población. La cinta "hermana mayor" fue secuestrada por delirante carisma de los asesinos, ante lo cual el realizador (apadrinado por Herzog y Morris) se rindió más o menos pronto, logrando salvar la cara gracias a una inesperada reacción de uno de sus personajes. La "hermana menor" trata de reparar el error anterior, mirando silenciosamente desde el lado de las víctimas, poniendo en boca del familiar de una de ellas las preguntas que no fueron hechas en la primera película. De esto y más hablamos en el podcast.

Tras culminar su trilogía del barrio Fontainhas, el portugués Pedro Costa dio un paso más hacia dentro, tratando de exorcizar los demonios de Ventura, el protagonista de Juventud en marcha. La mente de Ventura es un infierno con aspecto de hospital psiquiátrico, prisión e industria abandonada, donde el protagonista va y vuelve de historias pasadas donde es victimario y víctima, donde le dio la espalda para siempre al hecho político más importante de la historia del país, y probablemente al país también. Costa se cuelga de esto para hacer su propio comentario sobre el presente portugués y lo que quedó de la Revolución de los claveles. De eso y más hablamos en el podcast.

Tras muchos años como guionista de la TV, el comediante Louis C.K debutó con su propia serie en 2006. Trataba de una familia de clase media baja, como los Simpsons, donde el patriarca juega a ser un adulto responsable, y muchas creíblemente, aunque siempre con la sombra de una esposa más despierta y asertiva que él. Como los Simpsons. Lo raro de ver a un newyorker como Louie, habitando un entorno tan deprivado que no suele salir en TV, dio paso a una serie más bien autobiográfica que no se siente obligada a ser graciosa y donde ser gracioso no sirve para nada. De eso y más trata el podcast.

Michael Cimino tocó el vacuo cielo de los Oscar con El francotirador, para hundirse dos años después con Las puertas del cielo, arrastrando consigo al estudio United Artists. La diferencia de calidad entre ambas no justificaba tan desigual suerte, sobre todo si consideramos los logros estéticos de la segunda película, bien empotrados en una historia épica y trágica a la vez, potenciada y desbocada a la vez por una total desmesura. De la carrera de Cimino, de su foco en las comunidades migrantes, la asimilación y del tipo de individuos que deben lidiar con lo que no eligen, hablaremos en este podcast.

El reciente fallecimiento del cineasta chileno Ricardo Larraín, nos dio la excusa para revisar estas dos películas hermanadas entre ellas y con una tercera que nunca vio la luz. La primera transcurre en el sur de Chile y versa sobre el extrañamiento que tantos chilenos sintieron hacia su propio país durante la Dictadura: ganó en las taquillas y en festivales como el de Berlín. La segunda transcurre en el norte y trata sobre el acomodo de los concertacionistas con el modelo y el ethos de mercado dejado por la Dictadura: naufragó en las salas y se granjeó unos cuantos enemigos. De esto y más hablamos en el podcast.

El psicoanálisis y el cine nacieron más o menos al mismo tiempo y tal vez eso no fue casualidad. Eso no quiere decir que se hayan encontrado rápido ni de manera fácil, de hecho el patriarca del psicoanálisis nunca se interesó en el cine, pero con los años el fenómeno se dio intensamente en el sentido inverso. A ambos lados del Atlántico hubo productores y directores interesados en las tramas que podían surgir del análisis del alma, y entusiasmados con las posibilidades de este arte nuevo de filmar algo parecido a los sueños. Y claro, en algún momento el interés se enfocó en Freud y sus discípulos. De eso y más hablamos con nuestro invitado, el psicoanalista Miguel Reyes.

Aldo Francia fue algo así como nuestro Vittorio De Sica. En vez de reconvertirse desde la actuación, él aterrizó en el cine siendo un médico cinéfilo, que fundó un cine club, construyó un cine (con otras personas), fundó publicaciones, organizó un festival de cine y ayudó a armar la primera escuela de cine. Todo esto en el eje Viña-Valparaíso que secuestró su mirada para siempre. Debutó con una obra maestra y después hizo otra película, dañada por la efervescencia y por sus propia necesidad de definirse. De esto y más hablamos en el podcast.

Hay unas pocas películas en la historia que se han convertido en legisladoras; en azotes tan feroces al sentido común que le han hecho reaccionar y manifestar su voluntad de cambio y su mala conciencia en leyes, instituciones o políticas públicas. Rosetta, de los Dardenne, y Scum, de Alan Clarke, son dos ejemplos que se vienen a la cabeza, pero probablemente la más ilustre de esta pléyade de películas sea esta obra maestra del joven Ken Loach, que con 50 años encima se ve tan fresca y urgente como cuando fue emitida por vez primera en las pantallas de los televisores británicos.

Esta es una de las películas más singulares y desconcertantes de la historia. Relata la vida de un pintor de iconos ruso, pero no se le muestra casi nunca pintando uno. Comienza con un episodio anacrónico de un globo aerostático que cae a tierra sin continuidad alguna con lo que viene después. Tiene el nombre de una persona, pero la película es también la biografía de un pueblo completo que además parece a ratos a contener el mundo entero. Hay episodios que no parecen ordenados; los personajes aparecen y desaparecen; los recuerdos y las visiones se entrometen en la realidad; el blanco y negro es real y el color es de mentira. De todo esto y más hablamos en el podcast.

El postmortem a la carrera de Cameron Crowe tiene como eje central que es por lejos su mejor película. Promocionada como una comedia romántica edificante, lo que opera por debajo es el retrato de una estrella que es bajada de la pantalla a la vez que conoce a alguien que quiere subirse a ella. Por cierto que también es un retrato del propio Crowe, obligado a reinventarse permanentemente para conservar la entereza en un mundo que no la valora. De más está decir que le ha ido pésimo. De eso y más hablamos en el podcast.

Una de las muchas gracias que hicieron de esta película un eje, o un umbral, es su presentación como un noir que súbitamente se convierte en algo muy distinto bajo la inerte mirada de una bandada de pájaros muertos. En ese momento, en que Marion Crane y Norman Bates comparten un espacio cerrado, ideas y sentimientos, se abre una caja de pandora de terror físico y psicológico que tendrá una larga y variopinta descendencia hasta hoy. De eso y más hablamos en el podcast.

Concurso; Pete el negro; Los amores de una rubia; y Al fuego, bomberos conforman una secuencia intensa y brillante que empezó como una reflexión del (no) papel de la juventud en una sociedad comunista, y terminó declarando la inadecuación total de ese régimen ante la inasible e indómita naturaleza humana. Los espacios gregarios que se repiten en sus películas se muestran como contenedores de energía que siempre parecen a punto de desbordarse, con sus hombres, mujeres, jóvenes y viejos. Como premio, Forman recibió el exilio. Estas películas tuvieron larga descendencia, incluso en Chile. De eso y más hablamos en el podcast.

Después de la premiada broma (de mal gusto) llamada Birdman, la dupla mexicana Iñárritu-Lubezki se puso al servicio de este proyecto impulsado por DiCaprio y movido por dos fines. Darle el esquivo Oscar al actor y fraguar un experimento (aunque menos artificioso que Birdman), consistente en contar una historia de persecución simple y sin pretensiones, pero con un ritmo pausado y matizado con un entorno natural filmado a lo Terrence Malick... y llegar al gran público en el intento. Creemos que el experimento funciona. De esto y más hablamos en el podcast.

Sicario (Denis Villeneuve, 2015) es buena, pero es menos de lo que parece. Bien filmada y bien montada, su guión no pasa de ser un dispositivo cívico para explicar y culpar al público próspero y bien pensante por el flagelo del narco que, por cierto, sufren otros a muchos kilómetros. Por el contrario, la ferocidad de The Counselor y de sus personajes excesivos, ya sea en la perversidad, la estupidez o la indolencia, la película lanza una sombra perdurable que va más allá del narco o de la ambición de alguien: una imagen quebrada del mundo imposible de recomponer. De eso y más hablamos en el podcast.

Lleva poco más de cinco años muerto y ya ha generado una retahíla de obras que tratan de entender, interpretar, cerrar o edulcorar la clausura de Steve Jobs respecto de los demás, mientras concebía los aparatos que todos quieren tener para prolongar su propia personalidad. En este podcast marcamos el acento en el demoledor documental de Alex Gibney y en la sorprendente obra de teatro de Aaron Sorkin que llegó al cine de la mano de Danny Boyle, grandes películas. Y ojo que ni siquiera mencionamos a Pixar, la única creación cinematográfica de Jobs.

El estreno de Los piratas del Caribe: La maldición del Perla Negra (2003) no solo dio inicio a una franquicia de calidad (dramáticamente) decreciente, sino que comenzó una colaboración entre su director (Verbinski) y la principal estrella (Depp), que siguió con Rango (2011) y El Llanero Solitario (2013). Esta trilogía de sólidas películas se alimenta de géneros y subgéneros conocidos, pero no para reírse de ellos sino para celebrar sus logros con el envoltorio del entretenimiento y para meter un par de goles en el camino. De eso y más hablamos en el podcast.

El hallazgo de unas grabaciones de audio hechas por Marlon Brando son el punto de partida inusual para un documental que, aparentemente, ofrece un resultado típico. La voz de Brando -y su imagen digitalizada- son hilvanadas con los grandes hitos de su vida y su carrera, a fin de armar un relato biográfico lineal que entra y sale de otros temas como: su historia familiar, el oficio de la actuación, su conciencia política y muchas cosas más. De esto hablamos en el podcast.

La obra maestra y seminal de la dupla Lang-von Harbou no es tanto las películas mismas sino su protagonista homónimo: un espíritu indomable que mezcla psicoanálisis, nihilismo, tecnología, riqueza y seducción, para representar diversas formas de caos en periodos distintos de la historia de Alemania. Antecesor de los villanos de Bond y de una familia completa de las cintas de aventuras, Mabuse es también como los filmes de zombies de G. Romero, donde cada uno aborda un elemento distinto y característico de su propia época.

El Señor de los anillos, Harry Potter y Crepúsculo contribuyeron a su manera a una avalancha de sagas adolescentes escritas para ser filmadas y filmadas para enriquecer a quien las escribe, y a unos cuantos más. Por sobre este mar plano en ideas destaca Los juegos del hambre, fábula de ciencia ficción que contiene una reflexión sobre el estrellato, los realities y la política que se sirve de espectáculos como... estas mismas películas. Aparte de todo eso, es una danza de estrellas adultas que rodean a un rutilante centro llamado Jennifer Lawrence. De esto y más hablamos en el podcast.

Esta miniserie de seis capítulos se parece más a una película larga que a la monumental The Wire, según muchos la mejor serie de la historia, que sigue lanzando una larga sombra sobre la vida y obra de su creador, el periodista David Simon. A partir de un conflicto urbano ocurrido a fines de los 80, este periodista sigue la trayectoria de un joven alcalde por los recovecos y miserias de la política estadounidense, y de paso escarba en las fracturas e inseguridades que alimentan el filofascismo que está adoptando la derecha en ese país. De eso y más hablamos en el podcast.

Estrenados con pocas semanas de diferencia, estos dos documentales chilenos se aproximan al vórtice histórico que fue el golpe del 73 desde dos miradas nuevas. Por un lado está la reconstrucción de la historia de la familia Allende, opacada por la gigantesca sombra del patriarca presidente y de una ausencia que arrastró otras pérdidas y muchos silencios en torno a su figura. En la otra está la trayectoria de los Chicago Boys, los economistas que proyectaron el rumbo económico de la Dictadura, desde sus años de aprendizaje en Chicago hasta un presente que no parecen comprender. De eso y más hablamos en el podcast.

Jean Cocteau fue dramaturgo, escenógrafo, poeta, dibujante, cineasta y unas cuantas cosas más, y volcó buena parte de ese bagaje en esta película. Montada sobre un relato moral¡zante del siglo 18, Cocteau le dio un giro leve y significativo hacia la observación psicoanalítica y hacia mitos aun más viejos. Hacia el viejo arte de los frescos en los cielos y los nuevos recursos que el cine ofrece para expresar lo sublime. Hacia el pasado y hacia el futuro. De eso y más hablamos en el podcast.

En algún momento, Wim Wenders se fue al diablo con sus ficciones. Sus documentales sobre otros artistas mantienen una inquietud y un vigor que las ficciones perdieron hace tiempo, y el comienzo de la debacle fue Hasta el fin del mundo. Lo paradójico es que esa película culmina pero también exacerba lo bueno y lo llamativo de dos colosos anteriores: uno estadounidense montado sobre The Searchers; otro genuinamente Europeo y volcado por igual al pasado y al futuro. De eso y más hablamos en el podcast.

No es claro que J.C. Chandor sea un autor y menos aun que quiera serlo. Sus tres películas son bastante distintas entre sí, y las tres parecen porosas a la influencia de otras fuerzas e intereses, pero siempre con un resultado positivo y atractivo para la abandonada audiencia adulta. Empezamos con la crisis subprime, seguimos con una fábula a lo Hemingway y terminamos con la historia de un obsesionado con su propia historia. De eso y más hablamos en el podcast.

Alex Gibney es un documentalista prolífico y versátil, capaz de cubrir con discreción, rigor y múltiples recursos una gran variedad de temas, exponiendo historias cada vez más complejas y –lo más importante– con personajes cada vez más fascinantes. En el caso particular de los documentales nombrados, y de otro dedicado a la cientología, tenemos tres historias genuinamente americanas, en torno a los personajes que lo quieren todo, culminando siempre con la imposición del mito de su triunfo. A veces resulta, a veces no; y en el proceso Gibney pinta semblanzas vívidas y muy poco comunes en el cine actual. De eso y más hablamos en el podcast.

Desde fines de los 60 y durante toda la década de los 70, la realizadora belga Chantal Akerman expandió el universo de lo filmable a través de diversos experimentos audiovisuales. La sórdida geometría de un hotel mudo y celador de sus pasajeros; la mirada asombrada de Nueva York que no sabemos si es un recuerdo o la imaginación de una madre ausente; la historia de infancia, adolescencia y juventud de una hablante que es la propia realizadora... y al centro de todo ello está el vórtice llamado Jean Dielman, y sus reflexiones sobre el tiempo, el espacio, el montaje, la sujeción de las mujeres, la sexualidad y la vida urbana, entre otros tópicos. De eso y más hablamos en el podcast.

El cineasta austriaco G.W. Pabst saltó del teatro al cine, y lo hizo en Alemania con un cine que pasó por el lado del expresionismo de los años 20, para enfocarse tanto en el realismo crítico como en el drama psicológico. Las dos películas de las que hablamos hoy encarnan esta mixtura, teniendo como punto focal a la actriz Louise Brooks, cuya interpretación desenvuelta, extrema y sumamente versátil para encarnar a dos personajes muy distintos, la convirtió en un icono que proyectó su sombra hasta bien avanzado el siglo 20. De eso y más hablamos en el podcast.