POEMA EL INTENTO - ERNESTO ARGAÑARAZ

EL INTENTO La poesía es lo verdadero donde el alma se tropieza con todos los tamaños el amor enormes odios como cíclopes enormes de un ojo solo por él mira el infinito lo finito lo que acaba con poquitos pasados un burdo acercamiento de palabras a la palabra un humano intento por nombrar humedades dioses dolores que han dolido y duelen brazas infinitas que siguen ardiendo que seguirán arrasando el amor y sus vértices la confianza en tus ojos lo único lo verdadero la poesía tejiendo una manta de hielos para que duermas un poco menos para que sueñes un poco menos para estar hiriendo tus pesadillas a versos puros a mil versos que no bastan temes a la muerte y matas amas la vida y matas cómo puedes amor combinar un infierno en tus cielos dónde entra el ardor de vanidades nada dirá el tiempo que no este dicho nada nuevo el tiempo es este ahora arruinado de espíritus el tiempo es este ya asombrado y crudo el tiempo el tiempo solamente hiere cada día un poco cuando el amor era y es cada segundo un espanto menos un auxilio menos la muerte riéndose llena y gorda de tiempo así te salvas pregunto así te salvas hundiendo la cabeza de otros en el agua tapando tus agujeros con la piel ajena cubriéndote los miedos con miedo mi poesía ay de mi que no alcanza araña apenas roza apenas es menuda y lóbrega y no alcanza allá lejos para abajo veo el alma llamando oigo un hielo de espadas y demonios los veo y no alcanza mis oídos y mis odios reciben el infierno largas llamaradas de ausencias para siempre y mi poesía la ligera no alcanza nombra los umbrales con tibios apetitos apenas un gesto una intención un principio una inquieta blasfemia de entredientes un cuchillo sin filo ay de mi que no mata sucedió el mar entre nosotros una vez sucedió un vino oscuro como sangre de toros sucedió un sueño impar una casa un junio amargo de pasión amarilla mi vida es así fue siempre así espanto mío le falto un fueguito de padres mirándose adentro el mismo almendro a la mañana verlo crecer verme crecer en ramas y ternuras para poblar la tierra y cosechar del tiempo maldigo el dolor en su estructura de acero a dios en su distancia y sus discursos al amor que existe sólo en los desiertos al ayer maldigo el ayer un niño muere cada dos segundos en el mundo yo muero cada segundo dos veces cien veces mil veces y el terror alcanza se acerca a las veredas como un hombre ciego midiéndose pasos viva el verbo y el verso me digo vivan los tenaces intentos todo sea de brazos el hombre pariendo sueños brutalmente rotos y otra vez y otra vez pariendo viva la dimensión del intento me digo la construcción cotidiana vivan los gestos el quizá otra vez otra vez otra vez hasta que nazca certezas te pregunto donde están las certezas que vale sino lo probable arriesgándolo todo revoluciones y besos hijos encontrados a la luz de la luna sonrisas clandestinas lo probable el reino del quizá pero armado a ladrillo puro como si uno supiera de las vides y no hubiera pasado debajo de los trenes libre es el intento uno va como puede tomando los oficios el honor estrecho el destino pero sabe algo adentro sabe que nada es verdadero esa enorme casa que existe en los latidos ese gran castillo de hijos y de naipes el estómago pidiendo inmensos edificios de costumbre cuelgan deliberadamente del olvido la muerte es permanente midiéndonos el duelo y algo adentro nuestro lo sufre sin escándalos en esta feria fin de siglo las leyes son incomodas reyertas entre pares un mercado de locos la miseria larga y altiva como hombres vale todo nada vale encontramos en lo mismo largas dimensiones cristales y cristales que modifican el ojo y el alma o algo parecido va perdiendo su destreza de pájaros deduciendo los héroes por su pan cotidiano no hay ejércitos apostados en la vida ni inquietudes sabrosas y distantes no hay horizontes lejanos pero enteros hacia donde asomar las soledades vamos andando con un pie en la tierra y el otro en el agua y mi poesía ay de mi poesía es tibia celeste diamante falso que no alcanza casita de muñecas huésped honorario solamente ademán féretro de arena que no alcanza que vivan los intentos intentando la palabra diciendo la longitud de las cárceles los muros del ayer rotos en pedazos vivan los intentos armados sin descanso viva lo poco que has dejado porque es cierto poco pero cierto no es bastante quizá ni siquiera para empezar a armarse para ir cada día a buscar el ayer y transformarlo para hacer del fuego un enorme incendio de verdades donde estas caída y cayendo donde estoy cada segundo un poco más vivo vivan las verdades incorregibles y putas dolorosas verdades donde vos no estas y me he quedado con el corazón un poco más alerta y el olvido un poco más grande. *********** Ernesto Argañaraz.